Abierta ventana

“Cuando una puerta se cierra,

una ventana de abre”

Él y su caricia tienen algo que no se hace esperar. Fue deseado pero no es eterna promesa. Se ríe como sólo los seres precoces pueden hacerlo. Tiene un mundo por delante, pero por alguna razón decide pararse a pensar; a pesar de tener habilitado el campo para comerse la vida. Asimila con cierta rapidez, con la justa avidez que le permite sentir adrenalina y no golpearse la cabeza repetidamente contra un muro que está para que aprenda. No conoce el muro, no sabe como luce, pero siente que su frente sabe que esa dureza es algo que no debiera estar allí para siempre. Me habla, me dice claro y no tiene vueltas. Me hace reír y es bello, como sólo es bello lo que conjuga inteligencia, entendimiento, juventud, gracia, encanto, voluntad y ganas. Es bello por que mis ojos lo ven así. Tiene la habilidad de aparecer justo a tiempo, y parece que tengo esa habilidad también. Cree en todo lo que no puedo creer, políticamente incorrecto en el sentido estricto, no tiene esa tierna desfachatez de la juventud, sino más bien procura ser demasiado conservador para su edad cronológica, y a mí me da por pervertirle las ideas, las circunstancias, y todo eso que me sea posible. Él se divierte, cómo sólo una mente joven puede, se divierte con las novedades y no cree que vaya a envejecer, ni piensa que lo que se rompe no pueda ser arreglado. Tiene la ventaja de saber que va a vivir por siempre, de no pensar en la muerte. Él lo tiene todo, pero lamentablemente no va a saberlo hasta cuando el tiempo le informe que “ese” tiempo ya ha pasado.
¿Tengo derecho acaso a decirle? Retórica pura. No tengo intención de abrir mi boca. Pude todo este tiempo, puedo ahora, sólo porque lo quiero lo suficiente cómo para respetarlo, y creo en él lo suficiente cómo para confiar en sus decisiones.

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De Raíz

Estoy luchando, así lo siento. Quizás sea hora de dejarme llevar. Alguien me recuerda que resistirse es lo que causa dolor, del emocional; del físico ya tengo hace rato, lo tengo de esa forma en que se llega a pensar que cuando cese, una cierta felicidad nacida del alivio tiene que instalarse. Así como en otros momentos se piensa en grandes logros que traerán felicidad, en momentos como estos el sólo cese de un pequeño dolor crónico puede serlo. Para ser coherente conmigo voy a decir que me siento sola y no que estoy sola, más bien me siento poco acompañada a pesar de la compañía; debe ser, infiero, que en realidad uno pretende ciertas compañías en ciertos casos y que los otros son más bien un decorado, algo parecido a tener la tele prendida para sentir que alguien habla en la habitación. Hasta a mí me suena cruel este pensamiento. Por el momento nada puede hacer que me mire al espejo y me sienta conforme y considerando que ya no lo estaba, esta inflamación en mi cara me causa una cierta angustia sin nombre, porque no tengo nadie que me diga que me quiere igual aunque tenga la cara como un globo. A mí me resulta graciosa la situación, porque quizás si estuviere ese alguien de quien quisiese escuchar esas palabras, estaría afirmando que sería mejor que nadie me dijera nada…quizás, tal vez, nunca lo sabré. Conozco exactamente este recoveco del laberinto que construí a mi alrededor, una vez más la Ariadna en mí se olvida de que tiene el hilo en la mano, se queja de lo que le pasa y el escucharse quejándose le causa agotamiento de sí misma que ayuda a no querer nada, a no desear, o a desear que todo sea lo contrario a lo que es ahora, y esa imposibilidad, esa consciencia de saber lo imposible se torna en contra con acusaciones cruzadas que no encuentran salida en ningún pensamiento lógico, porque la única solución es que esos pensares-sentires mueran en el intento de seguir desarrollándose.
Una vez pregunté ¿Cómo se mata algo que está muerto?, ahora pregunto ¿Cómo se mata un pensamiento?
Sentires infames cuya raíz son pensamientos que deben ser arrancados con la ayuda de un amor que no se tiene.

Las imágenes son del ilustrador Santiago Caruso.

Premios y Premiados

Marcela, de "Mujeres de 40 y más", le dio a MarDeFondo este premio que agradezco. Me parece que es una buena forma de recomendar y decir porqué uno visita ciertos blogs. Me gustó la idea de buscar no sólo los blogs de amigos y conocidos, sino buscar las razones por las cuales recomendarlos.

...y el ARTE Y PICO a la creatividad y diseño (Por orden Alfabético) go to:

BUROCRACIA NEURONAL: Erb es tan bueno escribiendo que tuvo que aguantar que lo plagien demasiadas veces. Su estética es impecable. Todo un mundo por descubrir. A veces solo se puede leer y hacer silencio, otras veces no queda más que decir algo bueno.

EL MONO : Lisandro bucea en YouTube y rescata sorpresas. Pone lo que quiere, cuando quiere y hace bien. Ya es el DJ oficial de MarDeFondo hace bastante. Mucha de la música que pongo a diario me es dada por él mientras chateamos. Él dice que es lo que hay, lleno de modestia, ya veremos que nuevas cosas trae. Lindo guachito!

MIRÁ!: Julián Gallo es consultor de medios interactivos. Profesor de la materia "Nuevos Medios" de la Maestría en Periodismo de la Universidad de San Andrés. Con !Mirá! me entero de lo que hay que saber. Como dice él: "Para que una cosa sea interesante, basta con mirarla durante mucho tiempo".

PAPERSOME: Patricia aparte de dibujar muy bien, tiene una estética impecable. Como ella dice: "...hacer diseños para niños y la magia de una tijera.
Sigo feliz por este camino lleno de encanto entre formas, colores y texturas, y...lápiz y tijera en mano!".

QUESTA SONO IO: Raquel es Régisseur + Mezzosoprano. Da clases de inglés, francés e italiano y escribe artículos relacionados con la músicaita. Con su estética y gusto, cuenta historias inquietantes, entretenidas y llenas de ricos personajes.

Las reglas:
1.- Una vez recibido, se deberán elegir cinco blogs que sean merecedores del premio por su creatividad, diseño, material interesante y aporte a la comunidad bloguera, sin importar su idioma.
2.- Cada premio otorgado debe tener el nombre de su autor/autora y el enlace de su blog para que todos lo visiten.
3.- Cada premiado, debe exhibir el premio y colocar el nombre y enlace al blog de la persona que lo ha premiado.
4.- Tanto el Premiado, como el otorgante, deberán exhibir el enlace de Arte y pico, para que todos sepan el origen de este premio.

En mí opinion personal, no es obligación de quien recibe este premio darlo, ni exibirlo, ni agradecer el recibirlo.Dejo eso a criterio de cada uno de mis premiados.
Gracias,
Marcela.

Mujer…!Libérate!

Na… No jodamos. No importa cuan inteligente, perspicaz, entendedora, amigable, amorosa, comprensiva, amable, graciosa, chistosa, empática, simpática, afín, inteligible, “intelectuable”, admisible, posible, potable, probable, aceptable, aceptada, admirada, loada, respetada…!admirada!, depravada, liberada, libertina, disociada, asociada, adinerada, creativa, artística, seas… al final lo único que cuenta es la medida en que tu cuerpo es motivo de deseo por parte del otro.(Que suele ser varón hétero)
Punto.
El resto es puro verso. El resto es (retórica) historia. Lo que al fin cuenta es el deseo físico.
…
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Pd: dejar de buscar a veces es empezar a encontrar.

Edit:

Pd2: La verdad es triste y ofende... y con eso maté dos frases hechas con un tiro.

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Mismo Post, Otros ojos que comentan

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CaRne ViVa

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Qué le vamos a hace loca,
la vida es más compleja de lo que parece
y a la vez es tan clara como el agua podrida.

Maxi

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Soy vulnerable, estoy… no es posible ver esto, nadie puede soportar esto: estoy insufrible, cualquier chispa me abraza, toda luz me quema, todo desdén es una laceración en el rostro. Resido por ahora al borde del sensible amor al que todo le duele. La justicia es más que una palabra. Busco la justa palabra amiga. Busco el consuelo que me sirva, cómo se puede ser capaz en este momento de saber que sirve, cuál es la acción que conduce a la sanidad. Las horas pasaron intensas intentando aclarar las aguas nocturnas repletas de luna y la sensación de haber llorado durante la noche no cesa, insisto en moquear sin haber llorado. Alguien me pregunta. Nadie hace la pregunta del millón y yo… yo no puedo tocar la llaga, debería alguien hacerlo por mí ¿Debería alguien? Debo yo, estoy en la soledad con esto que enfrento. Me rindo. Delego. Reconozco: No era diferente, no lo es ahora, no lo será mañana, es sólo el espejismo del afuera, es la realidad ajena en el espejo de los días. No sos nada más que una tipiadora de palabras, pasamos mucho para llegar hasta acá, sabemos que la morriña de lo no vivido le lame la orilla a los pies lacerados... “todo es perfecto”. La estructura de las palabras es lo de menos, -desestructurar-las es mi perverso placer-. Dialogo: -Nunca fuiste perfecta, siempre habrá alguien que te lo recuerde –la anestesia del mantra sigue…- buscá entre tus cisuras los nombres de quienes dicen amarte y suelen estar ahí para hacerlo (aunque sea a la distancia). El Único Amor Real es otra cosa, solía ser diferente… Estás detenida en entretenimientos, no es culpa de nadie, la culpa es el León que se devora al alma, la responsabilidad es la muerte del ego… reafirma que para el exterior nunca habrá conformidad posible, nunca nada será suficiente y la ilusión es querer estar a la “altura” ; y alto y bajo siguen siendo pares de opuestos. Nadie que te trate así puede amarte, tu amor no llena el vacío ajeno. Igualmente no dejes de amar, no dejes de amarlo, pero ámalo como merece ser amado…¿Puedo? ¿Decanto? Caigo: Lo que siento, por hoy, no tiene marcha atrás. Ojala fuera más egoísta, ojala importara poco el sentimiento ajeno.
¿Qué era amar bien? ¿De qué se trataba?

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Dedicado a mi amigo Maxi, que en la soledad del alma, cuando no le correspondía ser el hueco de mis lamentos, igualmente me prestó la atención que necesito para no saber que estoy sola.
¡Te quiero mucho loko! Reverencias al centro de tu alma resistente, que nunca le temió a mi intensidad.
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Para Cegueras... (posiblemente la última)

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EDIT: Mismo posteo y otros comentarios en lo de Santi.

El mundo como un pañuelo de seda.

Una grafía en tinta china sobre la piel perdura más.
Tenue al contacto, el reflejo puede quebrarse por un soplo.
Un instante incierto vive esta la luz que precede a la luna, resol del fuego primordial que nombra distancias siderales en años luz.

Mortecina, pálidos tornará los objetos, indicando el sendero que eleva la vista hasta mirarla sin lastimarse los ojos. Es su idea en las aguas lo que el cuerpo intenta atrapar, y con el cuerpo el espejo se quiebra en ondulaciones de pensamiento erráticos.

La barca, cual nenúfar, permite el reposo, capullo donde abandonar el cuerpo anterior. De ella nace la mirada, que inconsciente se eleva volando, trazando la ruta que abandona palabras, ideas, sonidos…y solo escucha.


Reflotado del 10 de noviembre de 2006
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Belgrano, 9 de julio de 2007

Sí, sí. Es nieve...
bue! aguanieve, dígale como quiera, pero que es fuera de lo común, lo ES.


Porque yo, sí vivo en Belgrano.

Solos

Nunca estuviste preparado para esto, por más que lo pensaste durante estos meses.
Ni siquiera por las circunstancias, que parecían hacerlo todo casi imposible. Ni siquiera por los entreveros, las ironías cruzadas, la desagradable sensación de estar a borde de lo tolerable.
Ni siquiera esta poca paz estable ,de ahora, que posiblemente durará menos de lo que deseás; estaba dentro de lo imaginado.
Mientras tanto, se te cruzan por la mente: la necesidad de contención; la característica humana de enternecerse para cuidar de las crías; los lazos de sangre (“más espesa que el agua”); la necesidad de proteger algo tan inmaduro; la inmadurez del mamífero humano al nacer; la imagen paterna; el rol del padre…
Y sin embargo…


Este instante de “adopción” logró esa comunión irremplazable.

Atracción por las minorías

No paran de hablar.

No paran de decir como los demás deberían ser.

No paran de desaprobar.

No paran de poner puntos sobre la “ies” ajenas, como si carecieran de cualquier cosa objetable.

No paran de demostrar que pertenecer tiene solo el privilegio de hacer sentir a otros afuera.

No paran de mostrar que “querer ser” viene siendo más importante que “ser”y que “parecer” siempre es más importante que cualquier otra cosa.

No paran de mostrarle al espejo (que son los otros) que “ser popular” es ser mayoría y masa; y distinguirse es sinónimo de desaprobación y síntoma de miedo a la exclusión.

No se detienen a pensar las consecuencias para sí; ni para los demás; de las decisiones que toman. Ni siquiera se detienen a sopesar la probabilidad de que su imagen ante los demás se desluzca por pensar en masa y no individualmente.

No paran de demostrar que se pueden tener pensamientos sin causa, opiniones sin fundamento y argumentaciones sin lógica.

No paran de demostrar la regla.

No paran de definir la excepción…Por suerte.

Eu...

...Ya no puedo pensar en un romanticismo de 24 horas al día. Me come la cabeza. La gramática, la sintaxis, la normativa, la narrativa… Tampoco quiero. No pasa el tiempo. Algo me divierto. Me alegra entender, recordar lo que solía entender, aprender lo que nunca intenté entender.
Pierdo amigos; lugares; espacios; personas; posibilidades; novedades; ensayos…y me recupero, me reúno, avanzo sobre mí, a pesar mío, adentro, internamente.

...Me esfuerzo por comprender a los que me dejaron al costado. Intento ignorar a los que no quieren compartir mi vida. Intento aguantar a los que prefieren la popularidad de ser ignorantemente cancheros. Intento no salirles al cruce a los “show of” que necesitan reconocimiento, más que conocimiento. Intento entender que puedo resultar intimidante. Intento quedarme piola y calladita…, pero no puedo.

...Intento no mirarlo tanto a él, que me gusta tanto como me disgusta. Intento comprender porqué no le gusto tanto como él me gusta a mí. También intento depilarme con cera más seguido, so…

...Intento crear metáforas espectaculares, aminorar las anfibologías que me surgen entre risitas, simplificar las palabras de mis comentarios irónicos, resumir, simplificar, ser breve, concisa, más precisa, más exacta, más flaca, más sana, menos viciosa.

...En el rabillo del ojo hay algo tenue. Un pensamiento paralelo comienza su camino.

Miedito.

Aterrada. Ahora soy consciente que esas hojas de papel impreso son la única copia de la última corrección. No digo, que basada en el borrador anterior, no pueda mejorar ese texto; es que, en el momento final, se me ocurrieron unas cuantas modificaciones que no tienen que ver con la lógica de la corrección habitual, sinó más bien con otras cosas…esas cosas que están fuera de cierta definición.
Y sigo aterrada, como si esas pequeñas letras dictadas fueran algo más que eso.
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! Ups !

Descubrir el secreto que a voces fue ocultado entre los pliegues de afirmaciones que evitan detalles que encubren sin terminar de mentir como se debe. Después de la sorpresa, todo tiene la gracia del acostumbramiento a esa forma de decir de manera expresiva, a esas verdades propias, personales.
El efecto suele no ser el mismo con el correr del tiempo. Releer es un ejercicio que seduce a la memoria emotiva y aprende a tomar distancia.

Esa imposibilidad de nombrar categóricamente, oculta un miedo a acertar en el centro de la pérdida de fe ajena. Una cuestión de responsabilidad que anida en el egoísta deseo de no ser desvastada por cuestiones de negación infantil.

Callar y otorgar se torna un juego infinito y peligroso.
Olvido y resinación denotan la perdida de fe en un único destino posible.
Esperar comprensión refuerza a la víctima.
Pretender perfección agota la naturalidad y la capacidad de sorprenderse.
Sin salida, el laberinto enfoca rincones oscuros en ángulo.

Yo sigo tomando, pero ya no obligo.

Días de rosas

...Puede que la felicidad sea algo más que estos días de soledad donde soy solo yo con las simples cosas que disfruto mejor.
...¿Acaso a alguien le interesa, más que a mí, que una simple gota a contraluz se deslice pausadamente sobre una superficie vidriosa; o qué la cena haya salido perfecta y el vino sea un maridaje adecuado; o qué la tarde termine sobre la ventana de mi living tiñendo todo derredor con matices cálidos sobre colores fríos; o qué la tibia esperanza de que él quiera acercarse sea suficiente para sonreír tontamente?

...La noche profunda anida en mí, inamovible…

¿Por qué entonces no dejar que las superficies de placer recorran este habitáculo vació y tan lleno todo el tiempo de mí?
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Miami desde un puente

-No es mi lugar favorito en la tierra, todo lo contrario- digo, siempre que llego.
Esa primera impresión negativa, de mi parte, que se mantiene firme en cada visita a Miami. Claro, yo veo solo un lado. Solo veo una ciudad hermosa con gente pretenciosa. Extranjeros tanto ciudadanos como turistas.
-No, no es prejuicios- digo, desde la parte posterior del auto. La comida es mala; todo parece parking; no se puede salir de noche; hay que tener auto y todos parecen odiar el país de donde vienen, pero pasan horas criticándolo y todos saben exactamente que hacer para que el tercer mundo mejore. -Visto de afuera todo luce diferente–,termino.
Repito en mi mente mi última frase. Tal vez…si claro, también yo lo (los) veo de afuera, y más allá que todo es poco disfrutable sin dinero, hay postales por doquier.
Intento hablar con algunos latinos que trabajan aquí. Todos dicen que el esfuerzo es mucho; muchas horas; muchos días; varios años para rentar un lugar. Varios salieron huyendo de “allá” por motivos varios. Otros hicieron una vida nueva. Algunos son hijos que nunca vieron el país que les dio la lengua que hablan. Todos saben perfectamente que pensar, algunos quieren volver, otros saben que ya no pueden.
-No quiero esto para mí– digo. No quiero no pertenecer a ningún lugar y que un día sea demasiado tarde para volver; tarde para sentirme parte, otra vez, del lugar de donde partí y sentirme bien porque todos estamos en la misma situación…o algo parecida.
-Mal de muchos, consuelo de tontos– digo.
El auto se detiene en un tramo final de uno de lo largos puentes que comunican el Down Town con South Miami. La arena clara se extiende hasta el agua verdosa. Allá, en el extremo de la Isla, los nuevos edificios invitan a soñar que uno es parte de esas vidas de lujo... y en la punta de la pirámide lo mismo de siempre y en la necesaria base los soñadores que, intentando darle impulso, le dan su pulso a una ciudad estadounidense donde no habla español el que no quiere.

Conjunciones

Instantes aparentes en que los puntos de fuga parecen coincidir, son la imagen vista desde aquí. Allá, el final de arcoiris: un punto incierto; el horizonte: un lugar aparente; las coincidencias: puntos notables aún sin explicación.
La luna llena, la marina, la cámara, el ángulo, el sendero, la caminata, la charla, el tema, la compañía; como estrellas sobre la carta natal de alguien que no tiene todavía signo.

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Azul, Azurro, Blue, Blauw, Bleu, Blau, Sininen...

En Español, Portugés, Italiano, Inglés, Holandés, Francés, Alemán o Finlandés...
Sigue siendo lo que es, y por suerte teniendo ese increible color intenso que las cámaras No pueden retener correctamente. Solo la retina le recuerda al cerebro que sigue ahí, que es inmenso, y no le pertenece a nadie.



La música es de la Opera Lakmé de De Libes... y sí, está en francés.

Watch Your Step

Alguien dijo que se había dado cuenta que le gustaba lo prohibido cuando vio por primera vez un letrero de No Pisar El Pasto. Hay Carteles que invitan a querer conocer, más de lo que invitan a irse. También hay personas así.
Conocer tripulaciones da un punto de vista diferente como pasajero. Ser parte de la tripulación y conocer al pasaje no es lo mismo, más bien es siempre la misma historia con diferentes caras.

Espío.

Puedo mirar detrás, escondiéndome en la sensación de no ser vista. Saco fotos de las palabras que ocultan más de lo que parecen decir. Los diálogos generan una discusión a la que le sonrío de frente, aguantando las lágrimas de tristeza que me devuelve un espejo que parece tan justo como afiladamente roto.

Estoy donde soy.

No coMMents…
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La PrEcedencia del olvido

Tras mis parpados, la imagen del agua turbia se diluye; una foto tornándose descolorida con el tiempo hasta el monocromo. Solo resta el trino tenue, y la memoria del aroma empapado en verde.
Los timbres vocales se diluyen en cada expiración.
Afuera, la calma se sostiene por si misma, meciéndose ínfimamente.

El espejo del pasillo me devuelve; después de varios intentos; la compostura que supe tener; y las horas bajan; y el día muere; y salgo corriendo en un intento por ser puntual.

El recuerdo de tu encuentro me corretea sobre el pasto nocturno, a metros de los ruidos de la fiesta. Cedo. Te ubico. Llego 5 minutos después de que todo terminó, justo para acompañarte a bajarte del taxi y caminar por Av. Corrientes. Como siempre, soy yo quien dice más veces “yo también, …” mientras ni siquiera recuerdo que en casa las ventanas están abiertas de par en par y acá llueve sofisticadamente.
Hoy estamos en la otra punta.

Sobre la piel del destino, las marcas hacen el camino inverso, borrando las rutas que intentaron encontrarte tiempo tras tiempo. No vas a enterarte que me cansé de buscar. Tal vez haya una mejor opción: La inacción.

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No Es Lo Que Parece.

Es otro el encuentro.
Es siendo la calma.

La primavera como el mejor de mis estados. Echar por la borda el verde de media mañana. Los colores están donde se supone. Le falta humedad a mi boca. La sinergia matutina de los órganos empieza la noche anterior. Necesidad de nada en particular. Cierta obsesividad abandona la estancia. Todo se siente perfectamente. Vos seguís hablándole a mi radio que está desenchufada hace dos semanas. A mi capitán favorito se le dio por visitar el campo. Mi amigo no repara en halagos. Mis padres festejan día por medio estar vivos. Mi hermana no llama para quejarse. Mi hermano pierde algunos de los privilegios por los que es envidiado. Tengo un lastre que cada vez menos necesario, que va a saltar al vació por sus propios medios. Todo encaja perfectamente. El papel y el agua ya no son un medio. El tinto y la tinta se quedan en su envase. Imágenes similares cuadriculan el espacio. Las ventas van y vienen con fortuna. Proyecto un año a dos carreras y un escrito con cuatro personajes a destiempo. Todo funciona perfectamente. Los desaparecidos no aparecen. Quince adolescentes se mueren en un viaje de caridad. Quince farandulo-féminas pelean por segundos de TV. Veinte novelas famosas de lomo cosido, tapa dura, y coloridas flores en relieve están a nueve con noventa. Todo luce perfectamente. Los matices saltan a la luz estática. Pago quiniela y perfume. Y ni me amargo por no poder fumar en los bares. De la 5ta. Avenida solo extraño el olor y el mocachino tamaño baño en la calle helada. Viajar a Cuba está a un paso de insistencia. Ir al casamiento está a un vestido nuevo de distancia. Ir a la ópera, al teatro o al cine es algo que no hago a solas. Estar en presencia de ausentes es una soledad cotidiana. Los ausentes de siempre están conmigo. Él sigue mirándome con ojos cielo y no me habla en la caja del super. No hay tierra a la vista porque estoy en medio de ella. El mar es un recuerdo irrenunciable y quiero ir a San Bernardo a ver el pinar. Perfecto.