Mujer…!Libérate!

Na… No jodamos. No importa cuan inteligente, perspicaz, entendedora, amigable, amorosa, comprensiva, amable, graciosa, chistosa, empática, simpática, afín, inteligible, “intelectuable”, admisible, posible, potable, probable, aceptable, aceptada, admirada, loada, respetada…!admirada!, depravada, liberada, libertina, disociada, asociada, adinerada, creativa, artística, seas… al final lo único que cuenta es la medida en que tu cuerpo es motivo de deseo por parte del otro.(Que suele ser varón hétero)
Punto.
El resto es puro verso. El resto es (retórica) historia. Lo que al fin cuenta es el deseo físico.
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Pd: dejar de buscar a veces es empezar a encontrar.

Edit:

Pd2: La verdad es triste y ofende... y con eso maté dos frases hechas con un tiro.

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Mismo Post, Otros ojos que comentan

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CaRne ViVa

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Qué le vamos a hace loca,
la vida es más compleja de lo que parece
y a la vez es tan clara como el agua podrida.

Maxi

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Soy vulnerable, estoy… no es posible ver esto, nadie puede soportar esto: estoy insufrible, cualquier chispa me abraza, toda luz me quema, todo desdén es una laceración en el rostro. Resido por ahora al borde del sensible amor al que todo le duele. La justicia es más que una palabra. Busco la justa palabra amiga. Busco el consuelo que me sirva, cómo se puede ser capaz en este momento de saber que sirve, cuál es la acción que conduce a la sanidad. Las horas pasaron intensas intentando aclarar las aguas nocturnas repletas de luna y la sensación de haber llorado durante la noche no cesa, insisto en moquear sin haber llorado. Alguien me pregunta. Nadie hace la pregunta del millón y yo… yo no puedo tocar la llaga, debería alguien hacerlo por mí ¿Debería alguien? Debo yo, estoy en la soledad con esto que enfrento. Me rindo. Delego. Reconozco: No era diferente, no lo es ahora, no lo será mañana, es sólo el espejismo del afuera, es la realidad ajena en el espejo de los días. No sos nada más que una tipiadora de palabras, pasamos mucho para llegar hasta acá, sabemos que la morriña de lo no vivido le lame la orilla a los pies lacerados... “todo es perfecto”. La estructura de las palabras es lo de menos, -desestructurar-las es mi perverso placer-. Dialogo: -Nunca fuiste perfecta, siempre habrá alguien que te lo recuerde –la anestesia del mantra sigue…- buscá entre tus cisuras los nombres de quienes dicen amarte y suelen estar ahí para hacerlo (aunque sea a la distancia). El Único Amor Real es otra cosa, solía ser diferente… Estás detenida en entretenimientos, no es culpa de nadie, la culpa es el León que se devora al alma, la responsabilidad es la muerte del ego… reafirma que para el exterior nunca habrá conformidad posible, nunca nada será suficiente y la ilusión es querer estar a la “altura” ; y alto y bajo siguen siendo pares de opuestos. Nadie que te trate así puede amarte, tu amor no llena el vacío ajeno. Igualmente no dejes de amar, no dejes de amarlo, pero ámalo como merece ser amado…¿Puedo? ¿Decanto? Caigo: Lo que siento, por hoy, no tiene marcha atrás. Ojala fuera más egoísta, ojala importara poco el sentimiento ajeno.
¿Qué era amar bien? ¿De qué se trataba?

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Dedicado a mi amigo Maxi, que en la soledad del alma, cuando no le correspondía ser el hueco de mis lamentos, igualmente me prestó la atención que necesito para no saber que estoy sola.
¡Te quiero mucho loko! Reverencias al centro de tu alma resistente, que nunca le temió a mi intensidad.
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Para Cegueras... (posiblemente la última)

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EDIT: Mismo posteo y otros comentarios en lo de Santi.

The naked truth

La verdad es que estamos solos dentro de lo sentimos. El placebo personal (una especie de propia vanidad), es creer que estamos más acompañados cuando otros parecen sentir de similar manera.
Estamos desnudos en medio de un universo donde Dios es la idea que nos aleja del auto aniquilamiento, y sin embargo, Dios no más insustancial por eso. Él, en definitiva, no es ni menos ni más que lo que queremos que sea. ¿No se aleja eso de la idea de un todo-poderoso omnisciente?

La idea del Karma, es solo eso, si deseamos que sea un anestésico.
Vivir el Karma, es un acto de responsabilidad (donde el concepto de culpa no entra) que requiere reconocer que Dios no está en todos mis actos, sino más bien que debo encajar mis actos en acciones divinas o morir en el intento… y renacer, claro está.

Imagino, que por esto (entre otras cosas más) hay tanto individuo que es incapaz de medir el daño que causa con su in-conciencia…incluyéndome।



...perdones.

उं
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Atracción por las minorías

No paran de hablar.

No paran de decir como los demás deberían ser.

No paran de desaprobar.

No paran de poner puntos sobre la “ies” ajenas, como si carecieran de cualquier cosa objetable.

No paran de demostrar que pertenecer tiene solo el privilegio de hacer sentir a otros afuera.

No paran de mostrar que “querer ser” viene siendo más importante que “ser”y que “parecer” siempre es más importante que cualquier otra cosa.

No paran de mostrarle al espejo (que son los otros) que “ser popular” es ser mayoría y masa; y distinguirse es sinónimo de desaprobación y síntoma de miedo a la exclusión.

No se detienen a pensar las consecuencias para sí; ni para los demás; de las decisiones que toman. Ni siquiera se detienen a sopesar la probabilidad de que su imagen ante los demás se desluzca por pensar en masa y no individualmente.

No paran de demostrar que se pueden tener pensamientos sin causa, opiniones sin fundamento y argumentaciones sin lógica.

No paran de demostrar la regla.

No paran de definir la excepción…Por suerte.

Verbo Carne

…Y cuento verdades,
como mentiras
la culpa es de nadie
solo mía.

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No es este ínfimo instante. No es él. No es nada.
Ni es la mañana latente o el silencio entre los ruidos o las tormentosas nubes del oeste o las lecturas o los sueños soñados o los sueños ensoñados, ni los pasos, ni el cabello de su nuca entre mis dedos, ni la enorme taza de café, ni el cuaderno, ni la lapicera.
Ni la incertidumbre de saber si retuve sus ojos cuando miraron como a través de mí.
Ni el deseo sostenido en adversas circunstancias que tienden tensos hilos de latente pulsión.
Es solo…que me levanté así.

Escribir (Reflotado)

Me pregunto cada día, cual difícil o fácil puede ser escribir todo el tiempo, y si realmente podría dedicarme a eso el resto de mi vida. ¿Pagaría por escribir?
¿Qué se necesita para ser un escritor?.
Si, es seguro que es un oficio, y es mucho más fácil pensar, tener ideas, que llevarlas a la practica. Con la escritura es igual, la mente, que corre rápidamente a veces, no da tiempo para escribir en palabras todo lo imaginado. Hay una cierta memoria selectiva en el proceso de escritura, una determinada impresión de las situaciones, ciertas relevancias de algunos hechos sobre otros que conforman una historia, diferenciar que contar, de lo que no. Que sugerir, que ocultar a la vista.
Hay una cierta habilidad en contar historias de manera que sean interesantes para otros, y hay un ejercicio cierto, y varias maneras de mejorar, pulir y aprender un estilo dialéctico.
Pero, ¿es eso escribir?...
Hay que investigar, conocer. Hay que crear personajes, personalidades, caracteres. Hay que sentarse... y escribir.
También hay que corregir, mostrar, publicar.
Pero, ¿por qué algunos necesitamos escribir?, ¿Por qué necesitamos ver en palabras las historias que imaginamos?, ¿Es para que otros las puedan leerlas?, ¿Es para sentar precedente, para quedar en la historia, para permanecer?

Escribir posee un encanto único para mí, que nunca me otorgo, ni la música, ni la pintura, ni ningún otro tipo de actividad. El proceso de escribir es placentero de por si, el solo hecho. Tal vez lo escrito sea borrado mas tarde, tal vez una parte de ello quede.

Hay maneras de plasmar en el exterior, una parte de lo interior, y creo que es una confusión pensar que solo tiene que ver con emociones, y sensaciones del escritor. Dista la manera de mirar la realidad circundante, no en su contenido, sino en su forma. Un escritor posee una doble noción del entorno, una doble mirada sobre todo, hasta sobre si mismo, y un mundo interior sumamente vasto y hasta a veces inaccesible en toda su extensión para si mismo.
Un escritor a veces, tiene la sensación, que ciertos lugares de si son incompartibles, y a veces llega a tener la certeza.

El mundo puede ser entendido por una metáfora. Las partes ciertamente suman más que el todo. Una imagen encierra un mundo lleno de posibilidades.

Publico esto, como una forma de recordarme mis propias primeras palabras