Bitácora. Mareo de tierra

No pongo más excusas. Dejo aquí la luz para el regreso.
Toco tierra para recuperar lo ya leído, y traérmelo hacia el interior de esta cabina que me vio hacer el intento de navegar en solitario. Y la luz tendrá más altura.
No entro como lo hubiese hecho antes de partir por primera vez. Ni tampoco regreso.

Ferni, Mari, Chucho, Majo…y las Margheritta me habitan buenamente; personajes en tercera persona, que comparto de vez en cuando con un amigo novelista, que hace lo propio en primera persona, y nunca lo impropio. Lo mejor está por venir.

Primavera y verano son vientos de reposo. Agosto flageló mi velamen. Nadie me dejó dormir durante septiembre, ni va a despertarme en octubre. Quiero prensar que lo peor ya pasó.

Noviembre, me trae una fiesta. Diciembre, un océano esmeralda con fondos coralinos.
Él, no contesta mi mensaje. La radio sigue sorda. Y sigo pensando que lo peor ya pasó.


Abro las puertas, las cortinas, las ventanas. Permito al sol sobre ese verde que ya no será falto de agua esencial. Permito a los jazmines y azares meterse por los ojos, por la nariz, por la boca. ¿Permito a los trinos mecerme al borde del día? Sigo sintiendo que lo peor ya pasó.

Me permito pensar lo posible y lo imposible, lo probable y lo improbable; y una luz en la mente se hace sobre esas cosas que siempre estaban ahí. Entonces se, ahora sé: Que a pesar de este mareo de tierra, voy a acostumbrarme a tener los pies sobre suelo firme. Y así y todo, es una sensación, un punto de vista; porque estoy parada en un mundo que gira sobre si mismo.

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