Cartas Marchitas

Son un grupo dispar. Están dispersas, lastimadas, y aún no piensan en la posibilidad de que la causa sea la misma. Esto que carcome en diferentes lugares del cuerpo, tiene igual intensidad, y crea la misma confusión.
¿Por qué yo? Se preguntan, y escriben sobre el viento palabras de invierno helado.

Una inconexión que las desampara, llevándolas corriente abajo, hasta la infame enfermedad de la mentira congelada en boca de nadie.

Una a una, forman un cuadro que jamás tendrá justicia suficiente; eso que las habita hasta con estoico orgullo, las vampiriza.
Nada que hacer. Mi tripulante las sabe de memoria a casi todas, pero nunca encontró la conexión entre ellas hasta ahora, ni tampoco me confiesa como se adueñó de esas palabras rotas.

Se me ocurre una nueva travesía antes de volver, visitar esas direcciones una por una, y ver con los ojos propios. Es una posibilidad. Y ahora el tiempo está de nuestro lado.
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