La casita robada

“Crecen los muros de su cárcel,
como en un sueño atroz…”
El Amenazado, J. L. Borges.

Busca. Después de todo este tiempo es despertar mirando alrededor y preguntar ¿Quién es? ¿Quién eres? Simple como el rayo mañanero sobre la mesa de madera. Un rincón sale a buscar la respuesta que no se esconde. La ceguera está tan cerca como lejos si se elije que mirar y que ver. Saber siempre amplía el círculo de ignorancia y algo duele al saber que ese hueco está habitado, por deseo propio, por un placebo agradable y dulce; agrio y combatiente; sonriente y excitante. Los días son exactamente lo mismo y nunca serán iguales. Un rumor, que parece de olas lejanas, trae a la orilla los objetos que fueron participes del juego: Esto fue tocado, jugó con esto mientras me hablaba, estaba mirando esto con detenimiento ¿Debería haberle preguntado el por qué? Se puede vivir sin respuestas a cosas tan insignificantes y el rayo se filtra de nuevo con ese olor que tenía, pero es sólo el recuerdo de aquel brillo intenso y nunca será lo que fue. La casita tiene una habitación azul; una amarilla; una ocre; una violácea; una gris; una rosada; una, en los extremos, que asemeja un damero; una neutra que no es blanca... quince puertas a ser robadas. Jugar en ella es dejarse decidir en que espacio tomar el té, beber vino, comer, vestirse, leer, dormir, soñar… Siempre afuera hará frío, siempre afuera será invierno lluvioso o humedad calurosa; solo el sol sabrá de posibles horas y dirá si es apropiado o no susurrar ciertos temas. Ya la duda cabe entre los pliegues alisados, ya la certeza espera a ganar las escurridillas. No hay fantasmas de pasillo porque no hay pasadizos que otorguen ventajas a tiempo. Los otros juegan a ser nosotros para poder existir y nosotros queremos ser otros o que el otro sea alguien más. Hay una huella cerca del umbral que nadie puede borrar.